—Ah —repetí.
Fuimos al banco. Uno por uno.
—¿La hipoteca? —dijo el gerente—. Si retira su firma, su hijo debe recalificar solo. En treinta días.
—¿Y si no puede? —pregunté.
—Entonces… —dudó— …entonces hay problema.
—¿El coche? —dije.
—Lo mismo —dijo.
—¿El préstamo personal? —dije—. ¿Los veinticinco mil?
—Puede exigirlo —dijo mi abogado—. Con treinta días de aviso.
—Exíjalo —dije.
—¿El seguro? —dijo.
—Lo cancelo —dije—. Hoy.
—¿Albert? —dijo mi abogado—. ¿No es… mucho?
—¿Mucho? —dije—. ¿Me pidieron que entrara por la puerta trasera, y esto es mucho?
—No —dijo—. No es mucho.
Alquilé un apartamento. Pequeño. Limpio. Con una cocina donde nadie me dice que me vaya.
Revisé mis cuentas. Ochocientos mil. Intactos. Míos.
Por primera vez en seis años, respiré.
Logan llamó a las dos semanas.
—¿Papá? —dijo—. ¿Dónde estás?
—Bien —dije.
—¿Vas a volver? —preguntó.
—No —dije.
—¿Por qué? —dijo.
