El trozo de papel temblaba entre mis dedos con tal fuerza que las letras se volvían borrosas ante mis ojos. En el formulario amarillento, que lucía el sello de la policía local, una palabra garabateada a toda prisa comenzaba con mi nombre.

Ahora descubría que había estado contando una historia completamente distinta.

Pero aquello no explicaba por qué mis hijos habían dejado de visitarme.

Sarah tomó mi mano.

—Mamá, hay algo más.

Y entonces me mostró el último documento.

Era una carta escrita por su padre tres semanas antes.

En ella les pedía que acudieran a una reunión familiar porque quería hablar de una propiedad que había comprado en el extranjero y de un dinero que, según él, debía haber sido destinado a nosotros.

Al final de la carta había una frase subrayada.

Antes de que vuestra madre cumpla sesenta años, debéis comprender quién tomó realmente las decisiones que nos separaron.

Miré a mis hijos.

—¿Y por eso no vinisteis a mi cumpleaños?

Thomas se inclinó hacia delante.

—No sabíamos qué hacer, mamá. Papá nos dijo que si veníamos a verte antes de la reunión, destruirías cualquier posibilidad de aclarar lo ocurrido.