El trozo de papel temblaba entre mis dedos con tal fuerza que las letras se volvían borrosas ante mis ojos. En el formulario amarillento, que lucía el sello de la policía local, una palabra garabateada a toda prisa comenzaba con mi nombre.

Mis seis hijos.

Los seis estaban allí.

Ninguno había olvidado mi cumpleaños.

Ninguno estaba en otro estado, trabajando o cuidando de sus hijos.

Habían venido.

Pero no habían venido a mi casa.

—¿Por qué? —pregunté.

Sarah respiró hondo.

—Porque papá nos llamó hace dos semanas.

Sentí que el suelo se movía bajo mis pies.

—¿Vuestro padre?

—Sí.

—¿Después de veinte años?

Ella asintió.

—Nos dijo que necesitaba hablar con nosotros. Que había algo que debíamos saber sobre el dinero que te enviaba cuando éramos pequeños.

No entendí.

Durante años, había contado a mis hijos que su padre se había marchado y que yo había tenido que salir adelante sola. Nunca les había ocultado que había recibido muy poca ayuda de él.

—¿Qué dinero? —pregunté.

Sarah sacó una carpeta de su bolso.

—Eso es lo que vinimos a averiguar.