—Debimos estar allí.
Durante varios segundos permanecí en silencio.
Finalmente respondí:
—Sí. Debieron estar.
Ella intentó tomarme la mano.
No me aparté.
Pero tampoco la abracé.
—Evelyn, ¿algún día podrás perdonarnos?
Miré el cielo gris de Virginia.
Pensé en todos los cumpleaños que pasé lejos.
En las llamadas que nunca recibí.
En el día en que desperté después de la cirugía y descubrí que nadie de mi familia había venido.
—No lo sé, mamá.
Su rostro se descompuso.
—Pero ya no quiero vivir esperando que ustedes cambien —añadí.
Me dirigí hacia el automóvil.
Entonces escuché su voz.
—Evelyn, hay algo que tu padre nunca te contó sobre el abuelo.
Me detuve.
Sentí un escalofrío.
—¿Qué cosa?
Mi madre miró nerviosamente hacia el tribunal.
Después susurró:
—La noche antes de morir, tu abuelo discutió violentamente con Robert.
Me volví lentamente.
