Miré a Rachel.
Ella estaba llorando, pero no parecía avergonzada.
Parecía preocupada por mí.
Como si todavía fuera aquella niña de trece años que necesitaba que alguien le recordara que podía respirar.
Y, de repente, dejé de sentir miedo.
Me acerqué al micrófono.
—General, con su permiso, me gustaría responder.
Él me observó durante un momento.
Después asintió.
—Adelante, candidata Morgan.
Respiré profundamente.
—Señor y señora Barrett —comencé, mirando directamente a mis padres biológicos—, ustedes tienen razón en una cosa. Yo nací con su apellido.
Mi padre levantó la barbilla, convencido de que por fin estaba recuperando el control.
Pero continué.
—También es cierto que ustedes estuvieron presentes cuando recibí mi diagnóstico de cáncer a los trece años.
La sonrisa de mi madre desapareció.
—Recuerdo la habitación 314 del Centro Médico St. Anne. Recuerdo al médico explicando que mi leucemia tenía tratamiento y que existían buenas posibilidades de supervivencia. Recuerdo que mi padre preguntó cuánto costaría. Y recuerdo que ustedes dijeron que no iban a arruinar el futuro de Allison para salvarme.
