Una noche, desperté sudando.
Recordé el garaje.
Las luces blancas del techo.
El olor a gasolina.
Mi padre estaba frente a mí.
Yo sostenía el teléfono.
—¿Qué has grabado? —me preguntó.
Intenté esconderlo detrás de mi espalda.
—Nada.
Él extendió la mano.
—Dámelo.
—No.
Nunca antes le había dicho aquella palabra de esa manera.
Mi padre me miró como si no reconociera a la hija que tenía delante.
—¿Vas a destruirme por un vídeo?
—No quiero destruirte. Quiero que dejes de mentirle a mamá.
Su rostro se endureció.
—No tienes ni idea de lo que estás diciendo.
—Entonces explícame las transferencias. Explícame por qué Verónica dice que no quiere falsificar más documentos.
El silencio de mi padre me dio la respuesta que necesitaba.
No sabía exactamente qué había hecho.
Pero sabía que había algo que él no quería que yo descubriera.
