La justicia tendría que determinar las responsabilidades individuales.
Para mí, una cosa ya estaba clara.
Mi hermana no había desaparecido porque quisiera abandonarnos.
No se había olvidado de nosotros voluntariamente.
Había sido una niña herida, separada de su familia y privada de la oportunidad de regresar a casa.
Y durante veinte años había intentado sobrevivir sin saber quién era.
Cuando los investigadores le mostraron algunos documentos, Lucía recordó una última escena.
Recordó estar sentada en una habitación blanca, sujetando un trozo de papel con mi nombre escrito.
Recordó preguntarle a una enfermera si podía volver a casa.
Y recordó que alguien le respondió:
—No tienes a nadie que te esté esperando.
Lucía lloró durante horas cuando compartió aquel recuerdo conmigo.
Yo la abracé hasta que dejó de temblar.
—Sí tenías a alguien —le dije—. Siempre lo tuviste.
