A las dos de la tarde, Michael me envió una copia de los documentos que había conseguido revisar.
Había algo extraño en la supuesta transferencia.
La firma se parecía a la mía, pero la fecha no coincidía con mis registros de servicio. Además, el documento identificaba a mi padre como si tuviera autoridad para transferir la propiedad.
No la tenía.
La escritura estaba exclusivamente a mi nombre.
La casa, el terreno y las mejoras habían sido pagados con mis propios recursos.
Michael me explicó que las autoridades competentes tendrían que verificar la autenticidad del documento y que cualquier medida para recuperar el acceso debía seguir los procedimientos legales correspondientes.
—¿Qué quieres hacer? —me preguntó.
Miré la fotografía de James que guardaba junto a mi escritorio.
Él había sido quien me convenció de comprar aquella casa.
«No construyas una vida en la que todos tengan derecho a entrar, pero nadie tenga que respetarte», me había dicho una vez.
