—¡No tiene derecho a enseñárselos!
Mi padre la sujetó del brazo.
—¡Cállate, Margaret!
Aquella fue la primera vez que escuché miedo auténtico en su voz.
Samuel me entregó el sobre.
Lo abrí.
Dentro había una copia certificada de un documento hospitalario y una carta escrita a mano.
Mis ojos recorrieron lentamente la primera página.
Nombre de la madre biológica: Eleanor Whitmore.
Sentí que el mundo se detenía.
Volví a leerlo.
Una vez.
Dos veces.
No podía comprenderlo.
—Esto… esto está equivocado.
Samuel negó suavemente.
—No, Clara.
Miré a la mujer de la fotografía.
Después a mi madre.
—¿Tú no eres mi madre?
Margaret comenzó a llorar.
—Clara, cariño…
Retrocedí.
Era la primera vez en diecisiete años que me llamaba cariño.
Y aquella palabra me produjo más dolor que consuelo.
—¡Respóndeme!
Mi padre se dejó caer en una silla.
