No sabía que seguíamos vivas.
La carta terminaba con unas palabras escritas por mi madre poco antes de morir:
«Mariana merece conocer a su padre. Si algún día vuelves a verla, dile que nunca dejé de quererte y que mi silencio nació del miedo, no del odio».
Me cubrí el rostro.
Mi madre había muerto hacía cinco años.
Ya no podía preguntarle por qué había tomado aquella decisión, ni escuchar su versión de los hechos.
Pero todavía podía mirar al hombre que tenía delante.
—Papá… —susurré.
Era la primera vez que pronunciaba aquella palabra refiriéndome a él.
Don Ricardo comenzó a llorar con más fuerza.
Yo me arrodillé junto a su cama y apoyé la frente en su mano.
—No sé si podré perdonarlos por haberme ocultado esto —le dije—. No sé cómo voy a vivir con todo lo que acabo de descubrir. Pero necesitaba saber que no estaba sola en el mundo.
