—Bueno —dijo—. Parece que podremos seguir plantando.
Yo solté una carcajada y lo abracé.
Pero él ya estaba mirando el calendario.
—Tenemos que sembrar más zanahorias el próximo mes.
—Papá, acabas de ganar una batalla con el condado.
—Y las zanahorias no se plantan solas.
No pude evitar reírme.
Ese era mi padre.
Para él, la victoria no consistía en demostrar que Brent estaba equivocado.
Consistía en poder seguir llenando cajas.
El sábado siguiente, Brent apareció a las cinco y cincuenta y cinco de la mañana.
Llevaba botas de trabajo, guantes y una caja de herramientas.
Papá lo vio desde el huerto.
—Llegas temprano.
—No quería hacer esperar al encargado.
—¿Encargado? —preguntó mi padre, sonriendo.
Brent señaló la cerca.
—Me dijeron que había un poste torcido.
Papá le entregó una pala.
—Entonces será mejor que empieces.
Poco después llegaron Susan, Harold y los voluntarios de la iglesia.
