Entonces Owen se volvió hacia Frank.
—¿Puedo llamarte abuelo?
Mi padre empezó a llorar.
No fue un llanto silencioso ni contenido. Fue el llanto de un hombre que, después de pasar años construyendo muros para protegerse, acababa de descubrir que aquellos muros también lo habían separado de las personas que más necesitaba.
—Si tu madre me lo permite —respondió.
Owen miró hacia mí.
Yo no quería castigar a mi hijo por los errores de su abuelo. Pero tampoco quería enseñarle que el amor significa aceptar cualquier comportamiento sin exigir responsabilidades.
—Puedes conocerlo, Owen —le dije—. Puedes quererlo si así lo sientes. Pero recuerda algo: perdonar a alguien no significa fingir que nunca te hizo daño.
Mi hijo asintió.
Después tomó la mano de Frank.
Y mi padre, el hombre que diez años atrás me había señalado la puerta, se arrodilló frente a su nieto y lo abrazó.
