Era una imagen antigua de mi padre conmigo cuando tenía diez años.
Su expresión cambió por completo.
—Christopher… ¿quién es este hombre?
Miré la fotografía.
—Mi padre. Daniel Miller.
Eleanor llevó una mano a su pecho.
—¿Daniel Miller, de Ohio?
Asentí, desconcertado.
Sus ojos comenzaron a llenarse de lágrimas.
—Dios mío…
Uno de sus acompañantes se acercó preocupado.
—Señora Whitmore, ¿se encuentra bien?
Ella no respondió.
Tomó la fotografía con manos temblorosas.
—Christopher, necesito preguntarte algo. ¿Tu padre murió hace veintidós años?
Sentí un escalofrío.
—Sí. En un accidente de carretera.
Eleanor cerró los ojos.
Una lágrima recorrió su mejilla.
—Entonces eres tú.
La miré sin comprender.
—¿De qué está hablando?
Ella apretó la fotografía contra su pecho.
—Hace veintidós años, un hombre llamado Daniel Miller arriesgó su vida para sacar a una niña de un automóvil incendiado.
