Alejandro bajó la cabeza.
La mujer se quitó las perlas lentamente y las dejó sobre una pequeña mesa de la entrada.
Las recogí con cuidado.
Mi madre había fallecido cuando yo tenía veinticuatro años.
Aquellas perlas eran uno de los pocos recuerdos que conservaba de ella.
Las apreté contra mi pecho.
Y por un instante, deseé que estuviera allí para abrazarme.
Aquella noche, después de que Alejandro se marchara con su amante, mis hijos y yo cenamos juntos en la cocina.
Preparé quesadillas de queso, las favoritas de Sofía.
No había champagne.
No había celebración.
Tampoco hablamos de los 480 millones de pesos.
Simplemente nos sentamos a la mesa, como tantas otras noches.
Pero algo había cambiado.
Por primera vez en muchos años, no sentía miedo de que Alejandro llegara de mal humor.
No tenía que preocuparme por si la comida estaba suficientemente caliente.
