«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

—Lo sé —interrumpió Maren. Su voz era monótona, carente de la histeria que yo esperaba.

Me quedé paralizado. “¿Qué?”

Maren desabrochó la cadena y abrió la puerta. La cocina estaba oscura, iluminada solo por el brillo de la pantalla de un portátil sobre una mesa de madera barata. Códigos y archivos cifrados se desplazaban por el monitor.

—¿Crees que eres el héroe que llega justo a tiempo, Rowan? —preguntó, bajando la voz a un susurro letal—. ¿Crees que he estado recogiendo latas de aluminio durante un año porque soy incapaz de hacer nada?

Se acercó al portátil y pulsó una tecla. Se reprodujo un vídeo. Era una grabación borrosa, grabada con visión nocturna, de esa misma granja. La cámara hizo zoom a través de la ventana, enfocando a los gemelos que dormían en su cuna. Entonces, un hombre enmascarado apareció en escena, apoyó una mano enguantada en la barandilla de la cuna y miró directamente a la cámara.