«¡Cómprales leche a esos niños miserables!», se burló mi rica prometida, arrojando veinte dólares al suelo frente a mi exesposa, que estaba en la ruina. Pero al ver a los dos bebés atados a su pecho, se me heló la sangre: tenían mis mismos ojos azul grisáceos. Esa noche, abrí a la fuerza la caja fuerte oculta de mi investigador de divorcios. Dentro había fotos falsas de la infidelidad y registros hospitalarios que demostraban que Maren no había tenido gemelos… había dado a luz a trillizos. Me temblaban las manos al leer una nota cortante: «Asegúrate de que Rowan nunca se entere de lo que le pasó a la niña…»

No fui a la policía. La policía necesitaba órdenes judiciales, y las órdenes judiciales tardaban tiempo. El tiempo era lo único que me faltaba.

En cambio, volví directamente a las sofocantes afueras rurales de Franklin. Tardé treinta minutos en encontrar la destartalada casa de campo junto al puesto de frutas y verduras donde se alojaba Maren. El porche se hundía bajo el peso de la lluvia.

Llamé a la puerta con insistencia. Se abrió un poco, dejando ver a Maren. No pareció sorprendida de verme. Me miró con la mirada fría y calculadora de una francotiradora que espera a que su objetivo se ponga en la mira.

—Maren, prepara a los chicos. Tenemos que irnos. Lo sé todo —solté entre jadeos—. Sé lo de Tessa. Sé lo de los gemelos. Y sé lo de Clara. Está viva, Maren. La llevan a Zúrich esta noche para usarla como donante para Grant…