Una punzada de profunda y conocida empatía recorrió mi pecho. Sabía por lo que estaba pasando Maya. Conocía esa desesperación oscura y aterradora que surge al despertar en una cama de hospital sintiéndose incompleta. Pero, a diferencia de mí, ella no se quedaría sola en la oscuridad.
Más tarde, esa misma tarde, fui al hospital.
Al entrar en la habitación de Maya, su padre se puso en pie, adoptando una postura defensiva.
, pero al ver la mirada amable y comprensiva en mis ojos —y el sutil contorno mecánico de mi prótesis bajo mis pantalones a medida—, sus hombros se relajaron.
Maya estaba sentada en la cama, mirando fijamente su pierna vendada; se veía tan perdida como yo hace diecinueve años.
—Sé que duele —dije en voz baja, entrando en la habitación—. Sé que sientes que tu vida terminó la noche en que ese coche te atropelló.
