«Nunca dejé de buscaros», nos dijo Elena. «No hubo un solo cumpleaños en el que no pensara en vosotros. Guardé vuestras fotografías. Todavía tengo las tarjetas que me hicisteis cuando erais pequeños».
«No recordamos nada de eso», susurró Simon.
«Lo sé, cariño. Érais muy pequeños».
Nos encontramos con ella tres días después.
La vi esperando frente a una pequeña cafetería, con las manos apretadas alrededor de un bolso viejo. Tenía el cabello entrecano y el rostro surcado de arrugas. Parecía nerviosa, como si temiera que fuéramos a desaparecer en cuanto parpadeara.
Cuando nos acercamos, se llevó una mano a la boca.
«Mis niños…».
No supimos qué hacer.
Yo había imaginado que correría hacia nosotros, que nos abrazaría y que todo el dolor desaparecería de repente.
Pero la vida no funciona así.
Éramos dos hombres adultos que acababan de conocer a su madre. Ella era una mujer que había perdido veinte años de nuestras vidas.
