Y por primera vez en cincuenta y cinco años, no tuvimos que despedirnos imaginando un futuro que quizá nunca llegaría.
Nos despedimos sabiendo que volveríamos a vernos al día siguiente.
El último vuelo
Thomas falleció tres meses después de nuestro reencuentro.
David me llamó aquella mañana. No necesité que terminara la primera frase para comprenderlo.
Llegué al hospital poco después, pero ya era tarde.
Thomas se había ido en paz, rodeado de su familia.
Me senté junto a su cama y le tomé la mano por última vez.
No lloré inmediatamente.
Le acomodé la manta sobre los hombros, como si todavía pudiera sentir frío.
Después me incliné y le susurré al oído:
—Ya puedes descansar. Ya no tienes que seguir buscándome.
David me abrazó mientras lloraba.
En el funeral conocí a otros familiares y amigos que me contaron historias sobre el hombre que Thomas había sido durante sus años de ausencia: un padre cariñoso, un hombre paciente y alguien que, a pesar de sus heridas, había intentado construir una vida buena.
