Sentí que las piernas dejaban de sostenerme.
—No… —susurré—. Thomas no tuvo hijos. Thomas desapareció en Vietnam.
David asintió lentamente.
—Eso es lo que le hicieron creer.
Me llevé una mano a la boca. Durante décadas había imaginado miles de posibilidades: que Thomas hubiera muerto al estrellarse su avión, que hubiera sido capturado, que hubiera sufrido y que, en algún lugar, hubiera pensado en mí durante sus últimos momentos.
Nunca había imaginado aquello.
El hijo de Thomas estaba de pie frente a mí.
Y me estaba diciendo que el hombre al que había llorado durante cincuenta y cinco años quizá seguía vivo.
—Siéntese, por favor, señora Eleanor —dijo David—. Hay algo que debe saber antes de que vea a mi padre.
—¿Verlo? —repetí, casi sin voz—. ¿Dónde está?
David cerró los ojos un instante.
—En un hospital para veteranos, a menos de una hora de aquí. Su salud ha empeorado mucho durante los últimos meses. Y antes de que sea demasiado tarde, quiere contarle la verdad con sus propias palabras.
