También me habló de su madre.
Me mostró fotografías de una mujer de sonrisa amable que había compartido la vida con Thomas. A medida que la conocía a través de los recuerdos de su hijo, dejé de verla como una rival imaginaria.
Ella no me había robado una vida.
Había amado a un hombre que creía haber perdido a su primer amor para siempre y le había dado una familia cuando más lo necesitaba.
Y, al final de su propia vida, había ayudado a que nos encontráramos.
Una tarde llevé una rosa blanca al hospital.
Thomas la vio y sonrió.
—¿Es para mí?
—Siempre te llevaba una rosa blanca a tu memorial.
Él apretó mis dedos.
—Lo siento tanto.
Me senté a su lado.
—No puedo recuperar los cincuenta y cinco años, Thomas.
—Lo sé.
—No puedo fingir que no me dolió.
