Y allí estaba él.
Thomas.
Tenía ochenta y tantos años. Su cabello era blanco, sus hombros estaban encorvados y sus manos parecían mucho más pequeñas de lo que yo recordaba.
Pero era él.
Me detuve en la puerta.
Durante décadas había imaginado nuestro reencuentro. A veces, en mis sueños, él regresaba joven, con el uniforme de piloto y aquella sonrisa que me hacía olvidar todos mis problemas.
En otros sueños, simplemente escuchaba sus pasos en el porche.
Nunca había imaginado aquella habitación, ni las máquinas, ni el cuerpo frágil de un anciano que había vivido una vida entera sin mí.
David se acercó a la cama.
—Papá —dijo suavemente—. La he encontrado.
Thomas abrió los ojos.
Al principio miró a su hijo sin comprender.
Después volvió la cabeza hacia la puerta.
Y me vio.
