—Mi marido se está muriendo —dije, tratando de sonar aterrorizada en lugar de aliviada—. Creo que ha sido envenenado. Por favor, envíen ayuda al 1247 de North Cleveland Avenue, en Lincoln Park.
—Señora, ¿está consciente? ¿Respira?
Miré a Marcus.
Su cuerpo había dejado de temblar.
Sus ojos seguían abiertos, pero ahora estaban vacíos.
—No. Creo que ya ha muerto.
Los paramédicos llegaron primero, seguidos por dos agentes de policía.
La detective Rivera era una mujer alta, de cabello negro y corto, que comenzó a hacerme preguntas de inmediato mientras los paramédicos confirmaban que Marcus había muerto.
—Señora Victoria Martínez, soy la detective Rivera, del Departamento de Policía de Chicago. ¿Podría decirme qué ocurrió aquí esta noche?
Había ensayado esta historia en mi cabeza.
—Estábamos cenando juntos; solo sopa y pan, algo sencillo. Unos treinta minutos después de comer, Marcus dijo que no se sentía bien. Luego se desplomó y empezó a convulsionar. Nunca había visto algo así.
