Mi padre no discutió.
Por primera vez en muchos años, parecía comprender que ser su hija no significaba que yo tuviera que confiar en él a ciegas.
Aquella tarde fui a recoger a Emily.
Estaba sentada en el sofá, dibujando con lápices de colores.
Cuando me vio, dejó el dibujo y corrió hacia mí.
La abracé.
—Cariño, necesito preguntarte algo. ¿Alguna vez el abuelo te ha pedido que hagas algo que no querías hacer?
Emily pensó durante unos segundos.
—No, mamá. Solo quería que me pusiera la chaqueta de la abuela y que dibujara su cara. Pero no me gustaba cuando decía que tenía que ser un secreto.
La estreché entre mis brazos.
—Hiciste muy bien en contármelo. No has hecho nada malo.
Después le expliqué que los secretos que hacen que alguien se sienta incómodo, asustado o confundido siempre se pueden contar a un adulto de confianza. Y que nadie, ni siquiera alguien a quien queremos, tiene derecho a obligarla a hacer algo con su cuerpo.
