Me observó con atención.
“¿Quieres ganar dinero decente, hijo?”
Dudé.
“¿Haciendo qué?”
Abrió la puerta de su casa y me hizo una seña para entrar.
“Ven a ayudarme. Acordaremos un precio. Te lo explico con té.”
Adentro, sirvió un té que sabía a hierbas hervidas y fue directo al punto.
“Me estoy muriendo.”
Casi me atraganto.
Ella puso los ojos en blanco.
“Ay, no seas dramático. Tengo ochenta y cinco, no doce. El doctor dice que quizá unos años, quizá menos. Necesito ayuda con las compras, medicinas, traslados y reparaciones pequeñas. No tengo a nadie confiable.”
“¿Y yo qué gano?”
Me observó un momento.
“Cuando yo me vaya, lo que tengo será tuyo. Te dejaré todo.”
La miré fijamente.
“¿Habla en serio? Apenas me conoce.”
“Sé lo suficiente.”
Sonaba ridículo.
Quizá hasta peligroso de creer.
Pero necesitaba dinero, y una parte solitaria de mí quería que dijera la verdad.
