desaliñado, lastimoso, ajeno a su propia comodidad, agarrando contra él las páginas que acababan de destrozar su universo artificial.
Apoyé la cabeza en el reposacabezas, cerré los párpados y, por primera vez en los cuatro largos años transcurridos desde la desaparición de Arthur, sonreí sin la más mínima sombra de amargura.
No sentí ningún resentimiento. No hay deseo de venganza. Nada más que un sentimiento inmenso y soberano de una libertad finalmente recuperada. Ante mí se extendían las colinas de Texas, el olor de los fuegos de leña, el susurro de las hojas de roble y la existencia — mi verdadera existencia, que nadie se atrevería a quitarme nunca más.
