Hablamos de su colegio, de su habitación, de la pizza que quería comer cuando regresara y del perro de la vecina que seguía entrando en nuestro jardín.
Por primera vez en semanas, volvimos a hablar como madre e hijo.
Antes de colgar, Tyler susurró:
—¿Todavía tienes la tarjeta?
Sonreí entre lágrimas.
—Sí, cariño. La tengo guardada.
—Bien. Entonces el abuelo consiguió lo que quería.
Fruncí el ceño.
—¿Qué quieres decir?
Tyler respiró profundamente.
—La abogada me dijo que el abuelo dejó el dinero para que nadie pudiera obligarnos a vivir con miedo. No para que fuéramos ricos.
Me quedé inmóvil.
—¿Eso te dijo?
—Sí. Y hay otra cosa que tienes que saber. No te la escribí porque no sabía cómo explicártela.
Mi corazón volvió a acelerarse.
—¿Qué cosa, Tyler?
Pero antes de que pudiera responder, escuché una voz adulta al fondo.
