A la mañana siguiente, tomé una decisión.
Me marcharía.
No para castigar a Stoyanka.
No para vengarme de mi padre.
Me marcharía porque, por primera vez en veintidós años, podía hacerlo sin pedir permiso.
## El secreto de la última noche
Antes de abandonar la casa, volví al trastero para comprobar que no había dejado ningún documento importante.
El baúl estaba vacío, salvo por un sobre pegado bajo la tapa.
Nunca lo había visto.
Lo despegué con cuidado.
Dentro había una fotografía antigua.
Stoyanka aparecía sentada en un banco, junto a un joven de cabello oscuro.
Tardé unos segundos en reconocerlo.
Era yo.
Pero no el hombre de cuarenta y un años que había vivido allí durante más de dos décadas.
Era el muchacho de diecinueve años que había llegado con una pequeña maleta, convencido de que su vida había terminado antes de empezar.
