—Algún día entenderás que lo hice por tu hermano.
Negué lentamente.
—No, mamá. Algún día espero que tú entiendas que ayudar a un hijo no significa destruir al otro.
No respondió.
Cuando la puerta se cerró, pensé que sentiría victoria.
No sentí nada parecido.
Era mi madre.
Mauricio era mi hermano.
No había satisfacción en descubrir de qué habían sido capaces.
Solo había una verdad que ya no podía ignorar.
Pero todavía quedaba lo más importante.
Laura.
Una noche, semanas después, me acosté a su lado.
No intenté abrazarla.
Había aprendido.
—¿Puedo tomarte la mano?
Ella me miró.
Después de unos segundos, extendió los dedos.
La sostuve suavemente.
—No tienes que perdonarme por haber dudado de ti.
—Ya lo sé.
—Y tampoco tienes que volver a ser como eras antes.
Laura permaneció callada.
—Yo tampoco quiero volver a ser la de antes —respondió finalmente—. Quiero volver a sentir que esta casa es mía. Que mi voz cuenta. Que nadie puede decidir por mí.
