—¿De verdad el abuelo me escribía?
Asentí.
—Sí.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—¿Puedo ver las cartas?
Miré a Eleanor.
Ella asintió.
—Podemos facilitarle copias de las que se conservan.
Brianna se sentó en el escalón.
Y empezó a llorar.
No la abracé inmediatamente.
No sabía si quería hacerlo.
Pero me senté a su lado.
Por primera vez en diecisiete años, estuvimos juntas sin nuestros padres decidiendo lo que debíamos pensar.
Los meses siguientes no fueron una película de venganza.
No hubo una audiencia de diez minutos en la que un juez entregara esposas a mi madre.
No apareció una maleta llena de dinero.
No recuperamos mágicamente los 450,000 dólares.
Hubo abogados.
Registros bancarios.
Revisión de autorizaciones.
Preguntas sobre la capacidad de mi abuelo en las fechas de ciertos movimientos.
Declaraciones.
Documentos.
Y muchas cosas que tardaron en aclararse.
