Durante varios segundos, no pude moverme.
El vapor que salía de los fregaderos difuminaba los contornos de la habitación, convirtiendo la cocina exterior en algo irreal, como una escena a la que me había adentrado por casualidad. Mi esposa permanecía de pie con los hombros encorvados, las manos sumergidas en el agua turbia de los platos, mientras mi hermana se apoyaba en la encimera de acero inoxidable con una copa de vino en la mano.
La voz de Jennifer era cortante e impaciente.
“Asegúrate de que esas bandejas estén impecables, Emma. A mamá no le gustan las manchas de agua. Y no tardes tanto esta vez. Los invitados todavía están comiendo”.
Emma no respondió.
Ella simplemente aconsejó una vez y siguió frotando.
Ese silencio me dolio más que cualquier grito.
