Estaba junto a un camión viejo, con la camisa arremangada y las manos sucias de grasa.
—Tu abuelo cargaba cajas con nosotros cuando empezó —me contó—. Nunca fue un santo, muchacho. Pero sabía lo que costaba ganarse el dinero.
Me quedé mirando la fotografía.
Pensé en mis propios trabajos.
En los platos que había lavado.
En las tardes que había pasado detrás del mostrador de la tienda.
En las noches que había dormido dentro del Tsuru.
Por primera vez, sentí que mi historia y la de mi abuelo tenían algo en común.
No porque fuéramos herederos de una fortuna.
Sino porque ambos sabíamos que el dinero no aparecía mágicamente.
Alguien tenía que trabajar para conseguirlo.
Y alguien tenía que responder por la manera en que se utilizaba.
Parte 9: Cuando mi padre intentó volver a ser mi padre
Un domingo por la tarde, mientras estudiaba para un examen, recibí un mensaje de Roberto.
