Empezó la universidad.
Cambió de carrera dos veces.
Y desarrolló la costumbre irritante de recordarme cada vez que discutíamos:
—Técnicamente soy un milagro médico. Deberías ser más amable conmigo.
—Técnicamente eres una mocosa.
—Una mocosa científicamente significativa.
Cuando tenía veinte años me hizo otra pregunta.
—¿Quieres saber algo?
—Depende.
—¿Recuerdas cuando papá se fue?
No esperaba aquello.
—Sí.
—Yo también.
Mi corazón se encogió.
—Pensé que eras demasiado pequeña.
—Recuerdo algunas cosas.
Se quedó callada.
—Durante mucho tiempo pensé que se fue porque yo estaba enferma.
—Hailey…
—Ya sé que no fue mi culpa.
—Nunca lo fue.
—Lo sé ahora.
Su padre había intentado contactarla un par de veces cuando ella era adolescente.
Nunca se lo oculté.
Tampoco la obligué a responder.
Finalmente, a los veintiún años, aceptó verlo.
Fue una sola conversación.
Después me contó parte de ella.
