—Doctora Sara.
Me quedé frente a ella.
Durante años había imaginado qué habría dicho si pudiera volver a verla.
Una disculpa.
Una explicación.
Algo que compensara la culpa.
Al final no dije nada de eso.
—Me alegra verte.
Lucía asintió.
—Yo sabía que iba a abrir el yeso.
—¿Por qué estabas tan segura?
Se encogió de hombros.
—Porque la otra vez usted no creyó lo de las caídas.
—Pero te fuiste de todos modos.
—Sí.
—Debí hacer más.
Lucía miró hacia la habitación donde Emiliano dormía.
—Esta vez sí hizo más.
No era perdón.
Era un hecho.
Y por alguna razón eso me resultó más importante.
Meses después, cuando Emiliano volvió para una revisión, ya no llevaba yeso.
Traía una férula ligera que podía retirarse durante parte de la rehabilitación.
