—Verónica, no me vuelvas a llamar para minimizar lo que le hicieron a mi hija.
—Te estoy llamando porque esto afecta a todos.
—No. La casa las afecta a ustedes.
Su tono cambió.
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—También es tu casa.
Miré a Sofía.
CASA.
La noche anterior esa palabra había dejado de significar la casona de mi madre.
Casa era donde mi hija podía tocar un juguete sin miedo a que una adulta la lastimara.
Casa era Andrés revisándole el hombro con paciencia.
Casa era no tener que enseñarle a una niña que el amor familiar exigía soportar violencia para conservar una mesa puesta.
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—No —dije—. Esa casa es de mamá.
Verónica guardó silencio unos segundos.
—¿Tú sabes algo de los pagos?
Por primera vez desde que contesté, hizo la pregunta correcta.
Me senté en una silla del comedor.
Andrés levantó la vista desde la sala, pero no intervino.
