Crees que no me doy cuenta.”No dije nada.“No respondes llamadas.
No cenas.
Te sientas ahí con esa caja de metal.”Se me apretó la garganta.“¿Cuánto tiempo hace que sabes de la caja?”“Dos años.”Lo miré fijamente.“Está bloqueado.”“Yo sé.”“¿Intentaste abrirlo?”“No.”Él dudó.“Alguien más lo hizo.”Cada nervio de mi cuerpo se afiló.“¿qué?”“Última semana.”“¿quién?”“No sé.”“Evan.”“Lo juro.”Se movió incómodamente.“Llegué a casa de la escuela el martes.
La puerta del garaje estaba abierta.
Creí que estabas en
casa.”Me acordé el martes. Había estado reparando un sistema de calefacción al otro lado de la ciudad hasta casi las siete.“¿qué viste?”“Un hombre.”Mi pulso se ralentizó. El peligro hizo cosas extrañas al cronometrar.“Describirlo.”“Alto.
Quizás tu edad. Gorra de béisbol. Chaqueta oscura.”“¿Te vio?”“Creo que sí.”“¿pensar?”“Estaba parado cerca del banco de trabajo.
