—¿Abriste el sobre?
—No.
—¿Sabías que estaba embarazada?
—No.
Miré a Emily.
Ella no apartó los ojos.
—¿Por qué nunca me dijiste que había llegado una carta?
Marcus exhaló.
—Porque cuando te pregunté unos días después si querías que guardáramos cualquier correspondencia que llegara de ella, me dijiste que no querías volver a escuchar su nombre.
No recordaba haber dicho eso.
Pero sonaba exactamente como el hombre que yo era entonces.
Ahí estaba la parte más cruel.
No podía acusar a Marcus de inventarla.
—Después me arrepentí de devolverla —dijo—. Pero ya era tarde.
Apreté el teléfono.
—Durante nueve años pudiste decírmelo.
—Sí.
—¿Y no lo hiciste?
—No.
Por primera vez su voz cambió.
—Fue cobardía, Daniel.
No esperaba escucharlo.
—Pensé que algún día me preguntarías por ella. Luego pasó un año. Después dos. Y cada año era más difícil admitir lo que había hecho.
