Sabía dónde estaba el vaso de agua.
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Sabía cuál silla acercarle.
Era una rutina.
Yo no conocía ninguna de esas cosas.
Y era su padre.
O al menos lo era biológicamente.
Todavía no había ganado el derecho a usar la palabra de otra forma.
Saqué el teléfono.
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Marcus contestó al segundo tono.
—¿Llegaste?
No preguntó dónde estaba.
No preguntó si había encontrado a Emily.
Sólo dijo eso.
—Llegué.
Hubo una pausa.
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—Entonces ya sabes.
Cerré los ojos.
—¿Tú devolviste una carta de Emily hace nueve años?
Marcus tardó en contestar.
—Sí.
Sentí que la mandíbula se me tensaba.
—¿Por qué?
—Porque esa mañana dijiste que no querías recibir nada suyo.
—¡Estaba enojado!
Emily miró hacia Sophie.
Bajé la voz de inmediato.
Marcus continuó.
—Lo sé.
—Entonces debiste ignorarme.
—Tal vez.
Aquella respuesta me enfureció más porque no intentaba defenderse.
