—No.
Emily no respondió.
—Yo no quise decir que rechazaran sus cartas.
Sophie frunció ligeramente el ceño.
Emily tampoco levantó la voz.
—Pero eso fue lo que entendieron.
Me senté porque las piernas ya no me sostenían bien.
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Durante el viaje había ensayado muchas versiones de una posible verdad.
Había imaginado que Emily nunca quiso localizarme.
Había imaginado que quizá tuvo miedo.
Incluso había imaginado que otra persona decidió mantenerme lejos.
Cualquier posibilidad era más cómoda que aceptar aquello.
Yo había cerrado la puerta.
Y después había pasado nueve años preguntándome por qué nadie volvió a tocar.
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—¿Quién recibió la carta? —pregunté.
Emily miró hacia la ventana.
—Marcus.
Levanté la cabeza.
Mi conductor.
El hombre que había trabajado conmigo durante años.
El hombre que, antes de salir hacia Kentucky, había leído la dirección y me había preguntado si quería que me acompañara.
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