Solo había dejado de sostenerla.
Mateo, que hasta entonces permanecía cerca de la puerta, avanzó.
—Señor Salvatierra… quisiera hablar con Sofía.
Tomás cambió de expresión.
—No.
—Yo la amo.
—No vuelva a decir eso frente a mí.
Mateo palideció.
Tomás se levantó.
—Cuando su madre insultó a Elena, usted calló. Cuando pateó su bastón, usted calló. Cuando le arrojó vino a la cara, ¿qué hizo?
Mateo abrió la boca.
No salió ninguna palabra.
—Le pidió a mi hija que se calmara.
Mateo bajó la cabeza.
—Tenía miedo de enfrentarme a mi mamá.
—Entonces no estaba preparado para formar una familia.
—Lo sé. Me equivoqué.
—Sofía necesitaba un compañero, no un hombre que descubriera el valor cuando ya no tenía nada que perder.
Patricia cayó de rodillas.
—Señor Salvatierra, por favor. Ya perdimos la casa. Estamos vendiendo todo. No tenemos adónde ir.
Tomás se apartó cuando ella intentó acercarse.
—¿Recuerda lo que dijo de Elena? Que sería una carga. Que mi hija tendría que cuidarla. Que una familia como la nuestra no estaba al nivel de la suya.
Patricia lloraba sin poder mirarlo.
—Mi esposa perdió la vista y nunca pidió que el mundo se arrodillara frente a ella. Aprendió a caminar nuevamente por una ciudad que ya no podía ver. Aprendió a reconocer billetes con aplicaciones, a orientarse, a cocinar, a vivir sin compadecerse de sí misma. Y usted, que podía verlo todo, fue incapaz de ver a una persona frente a usted.
Nadie respondió.
Tomás llamó a Arturo.
—La reunión terminó.
El secretario abrió la puerta.
Miguel todavía intentó decir algo.
—¿No existe ninguna posibilidad de recuperar nuestros contratos?
—Las empresas responsables de cada proyecto tomarán decisiones técnicas conforme a sus propios comités. Yo no voy a ordenar que los rescaten.
