Rosalie se acercó a la lámpara al cuenco.
La cosa negra volvió a moverse.
Pero no estaba viva.
El calor del agua había hecho que una tira delgada de cuero ennegrecido comenzara a desenrollarse.
—Dios mío…
Gideon no pudo oírla.
Rosalie usó las pinzas para extenderla.
En uno de sus extremos había una diminuta pieza de latón.
Dos letras estaban grabadas en ella.
Arkansas
Gideon vio las iniciales.
Todo el color abandonó su rostro.
Tomó el cuaderno.
Abraham Torre.
Rosalie levantó la mirada.
¿Quién?
Mi padre.
Gideon llevaba veintisiete años creyendo que su sorpresa había comenzado por un accidente.
Tenía una vez años cuando ocurrió.
Recordaba hombres discutiendo dentro del granero.
Su padre gritando.
Después, oscuridad.
Cuando despertó, tenía sangre en ambos oídos y un médico asegurándole que una caída le había destrozado la audición.
— ¿Qué médico? —preguntó Rosalie lentamente.
Gideon escribió el nombre.
Dr. Silas Ashford.
Rosalie dejó caer el lápiz.Su abuelo.
El hombre que había muerto cuando ella era pequeña.
Antes de que pudiera escribir otra pregunta, alguien golpeó violentamente la puerta.
Gideon se levantó.
Rosalie vio su mano dirigirse hacia el rifle.
—¡Rosalie!
