Sus ojos se humedecieron, pero no hizo un espectáculo.
—Gracias, Holly.
Mi hija acomodó la silla.
—Todavía me acuerdo de lo de invitada.
Gene asintió.
—Yo también.
—Bueno.
Holly se sentó junto a Brandon.
La silla de Gene quedó del otro lado de la mesa, en el lugar que Holly había elegido para ella.
No era el lugar que Gene había exigido.
No era el lugar que la sangre supuestamente le garantizaba.
Era un lugar que había tenido que aprender a cuidar.
Más tarde, cuando recogimos los platos, encontré la vieja vela de vainilla al fondo de un cajón.
Holly nunca la había encendido.
Le pregunté si quería tirarla.
La tomó, arrancó la vieja etiqueta que decía «Para la niña de Brandon» y la depositó en la basura.
Después dejó la vela sobre la mesa.
—Esta sí la podemos prender —dijo.
Brandon buscó un encendedor.
Holly acercó la vela al centro, entre los platos que todavía no habíamos guardado.
La pequeña caja roja permaneció arriba, en su cuarto, llena de pasadores y ligas para el cabello.
