No mencionó la depresión que nunca tuve.
Solo asintió.
Meses después, mi vida no se parecía a la imagen triunfal que algunas personas imaginan cuando escuchan una historia así.
Seguía cansada.
Seguía despertándome de madrugada por Renata.
Todavía había conversaciones incómodas sobre horarios, gastos y responsabilidades.
Había días en los que recordar aquella llamada me apretaba el estómago.
Pero ya no revisaba la puerta esperando a un hombre que decía estar en una junta inexistente.
Ya no necesitaba interpretar el perfume antes de una salida.
Ya no recibía margaritas como sustituto de una explicación.
Y, sobre todo, la gente cercana a mí dejó de conocerme a través de la versión que Diego construía.
Mi suegra me llamaba directamente.
Mis padres sabían cuándo necesitaba ayuda.
Paula seguía entrando a la casa sin pedir permiso para cargar a su sobrina mientras yo comía algo caliente.
Una tarde, cuando Renata ya podía agarrar objetos con más fuerza, encontró mi llavero sobre la mesa.
Lo levantó con las dos manos y lo agitó, fascinada por el sonido.
Yo se lo quité antes de que se lo llevara a la boca.
