las letras se mezclan delante de mis ojos…
Sentí que las piernas me fallaban.
Mi padre se acercó y me tomó de la mano.
—Emily tiene dislexia —dijo—. Lo noté hace varios meses. Tenía miedo de contártelo porque te escuchó decir varias veces que leería mejor si prestara más atención.
Sentí un nudo en la garganta.
Era cierto. Yo había dicho esas palabras.
Pensaba que mi hija simplemente no podía concentrarse. Cada vez que sacaba una mala nota, le daba más ejercicios, sin comprender lo difícil que era para ella leer cada palabra.
—¿Por qué no me lo contaron? —susurré.
Mi padre miró a Emily.
—Quería leerte una carta completa ella sola por primera vez. Le prometí que la ayudaría.
Resultó que mi padre llevaba meses trabajando con ella todas las noches mediante métodos especiales de enseñanza. Se había puesto en contacto con una antigua compañera que era especialista en
