No era algo de lo que me avergonzara. Había tenido algunas citas, pero nunca había conocido a nadie en quien confiara lo suficiente como para dar ese paso. Curiosamente, mi padre parecía más preocupado por mi comportamiento en presencia de un hombre en particular. Mi abuelo. El abuelo George prácticamente me ayudó a criarme. Cuando era pequeña, lo seguía a todas partes. Incluso de adulta, lo abrazaba, me apoyaba en su hombro mientras veíamos la televisión y, a veces, bromeando, me sentaba en su regazo para una foto, como había hecho desde niña. A papá no le gustaba nada. —Emily, ya basta —decía él. Me reiría. “Papá, él es el abuelo.” “Sé perfectamente quién es. Ten cuidado con él.” Esa frase siempre me ha molestado. ¿Ten cuidado con él? El abuelo George tenía setenta y nueve

Papá cerró los ojos.

 

“George…”

 

Casi nunca le había oído llamar al abuelo por su nombre de pila.

 

—¿Qué está pasando? —pregunté con insistencia.

 

Papá cogió las llaves del coche.

 

“No irás allí solo.”

 

“¡Entonces algo anda mal!”

 

Me miró fijamente.

 

“Emily, yo nunca dije eso.”

 

“¡Llevas años advirtiéndome sobre él!”

Papá se frotó la cara con ambas manos.

“Estaba tratando de proteger…”

Se detuvo.

“¿Proteger a quién?”

No quiso responder.

Veinte minutos después, íbamos en coche hacia la casa del abuelo.

Ninguno de los dos habló.

Mi imaginación empeoraba con cada kilómetro.

Cuando llegamos, el abuelo nos estaba esperando en la puerta.

En el momento en que vio a papá, suspiró.

“Le pedí que no te lo dijera todavía.”

“¿Y de verdad pensabas que no lo haría?”

El abuelo esbozó una sonrisa cansada.

“No. Supongo que no.”

Me quedé detrás

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