El nombre del registro familiar me llevó a revisar otras anotaciones. Algunas correspondían a asuntos de negocios. Otras parecían simples recordatorios. Pero una entrada, fechada en el mismo periodo de la desaparición de Miranda, mencionaba una conversación con mi madre y una decisión que debía mantenerse dentro de la familia.
No había una explicación completa. Tampoco una confesión.
Aun así, la coincidencia era demasiado precisa para descartarla.
Volví a pedirle a mi asistente que buscara cualquier información adicional sobre aquella reunión. Esta vez, la respuesta fue distinta. Había encontrado una referencia a un intercambio de mensajes que todavía podía recuperarse, aunque no estaba claro quién había conservado la conversación.
La noticia me dejó frente a una nueva decisión. Podía presionar a mi madre de inmediato y arriesgarme a que se cerrara por completo, o esperar a tener suficiente información para que Miranda no tuviera que soportar otra versión imposible de comprobar.
Elegí esperar lo necesario, no por proteger a mi familia, sino porque Miranda y los niños merecían una verdad que no dependiera de una discusión.
Esa noche, después de acostar a los pequeños, Miranda se quedó conmigo en la sala. Sobre la mesa estaba la tarjeta del departamento que le había entregado en el restaurante. La había guardado junto al informe de paternidad y algunas notas sobre las necesidades de los niños.
La tarjeta había sido, al principio, una oferta de refugio hecha por un hombre que no entendía lo que estaba ocurriendo. Ahora representaba algo distinto: una posibilidad que Miranda podía aceptar o rechazar sin deberme nada a cambio.
—No sé si algún día voy a poder confiar en ti como antes —dijo.
—No te voy a pedir que lo hagas ahora.
