—¿Quiénes son “ellos”?
—Las personas que durante años controlaron todo lo que ocurría detrás de los proyectos donde trabajábamos.
Entonces comprendí.
Las empresas.
Los contratos.
Las amenazas.
La muerte falsa.
Todo estaba conectado.
—¿Y mi hermano?
—Descubrió la misma red que yo.
—¿Qué le hicieron?
Mi esposo tardó en responder.
—Lo obligaron a desaparecer.
Sentí lágrimas en los ojos.
—¿Está vivo?
Mi esposo negó lentamente con la cabeza.
—No.
Aquella respuesta dolió más que cualquier otra.
Mi hermano llevaba doce años muerto.
Pero la persona que había estado utilizando su nombre había mantenido su secreto durante todo ese tiempo.
—¿Por qué nunca me dijiste nada?
—Porque eras lo único que podía utilizarse para llegar hasta mí.
—¡Pero yo tenía derecho a saberlo!
—Lo sé.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
—Y cada día que estuve lejos de ti me arrepentí.
Me quedé en silencio.
Quería golpearlo.
Quería abrazarlo.
Quería odiarlo.
Pero después de cinco meses llorando frente a una fotografía suya, lo único que podía hacer era mirarlo.
—¿Por qué regresaste?
—Porque ellos cometieron un error.
—¿Cuál?
Sacó un pequeño dispositivo de su bolsillo.
—Encontré esto en la oficina donde trabajaba.
Era una memoria USB.
