Lisa habló en voz baja.
“Se suponía que iba a ser tu regalo de boda”.
Brandon levantó cuidadosamente el marco.
“Es perfecto.”
Luego volvió a mirar dentro de la maleta.
“¿Pero dónde está el dibujo?”
Lisa se quedó paralizada.
“Papá Brandon, no.”
Ya había cogido una hoja de cartucho doblada.
Su reacción lo detuvo.
“¿Qué pasa?”
Lisa bajó la mirada.
Sus ojos se llenaron de lágrimas.
“La abuela Bárbara me dijo que lo tirara”.
La cara de Brandon cambió.
“¿Se lo enseñaste?”
Lisa empezó a llorar.
Miró hacia su madre.
Luego desplegó el dibujo.
Había cuatro figuras de palitos de pie juntas cogidas de la mano.
Lisa había etiquetado cada una con un rotulador morado.
MAMÁ.
PAPÁ.
YO.
ABUELA.
Excepto que ABUELA estaba tachada con dos gruesas líneas azules.
A su lado, escrita con una letra inconfundiblemente adulta, había una palabra.
NO.
Brandon miró la página.
Luego la levantó.
“¿Tú has hecho esto?”
Barbara levantó la barba.
“Si.”
La sala quedó completamente en silencio.
“Lo he corregido”, dijo. “No soy su abuela, y nunca lo seré”.
La mandíbula de Brandon se tensó.
Miró de nuevo a Lisa.
“¿Por eso me preguntaste por el bebé?”
Se me encogió el estómago.
Tres días antes, Lisa le había preguntado algo extraño a Brandon.
Quería saber si él seguiría queriéndola si algún día tuviéramos un bebé juntos.
Ninguno de los dos había entendido de dónde venía la pregunta.
Se negó a explicarlo.
Ahora abierto.
“Barbara me dijo que cuando tengas hijos de verdad, esos serán sus nietos.”
Brandon quedó completamente tranquilo.
“Dijo que importarán más porque en realidad son tuyos”.
Se volvió hacia Barbara.
“¿Le dijiste QUÉ?”
Barbara cruzó los brazos.
“Está exagerando.”
“Tiene siete.”
