—Él… él no ha tenido un accidente automovilístico, señora Vance —tartamudeó la enfermera, esforzándose claramente por encontrar la terminología médica adecuada para la grotesca situación que estaba manejando—. Está médicamente estable. Sus signos vitales están bien. Pero… actualmente se encuentra en la Sala de Traumatología 4, y… bueno, necesitamos un equipo quirúrgico especializado para separarlo de forma segura de… su acompañante.
—¿Separarlo? —pregunté, con un tono de pura confusión y desconcierto—. ¿Compañero? Enfermera, no entiendo lo que dice. ¿Está herido?
—Señora Vance, creo que lo mejor es que venga al hospital inmediatamente —suplicó la enfermera, desesperada por terminar la angustiosa llamada—. Los médicos le explicarán todo cuando llegue.
—Ya voy —exclamé en voz baja, colgando el teléfono.
Dejé el teléfono sobre el mostrador. La esposa, presa del pánico y llorosa, se desvaneció al instante, reemplazada por una arquitecta fría y calculadora que admiraba sus planos.
Terminé mi copa de vino. Me dirigí al armario, elegí una elegante gabardina de diseñador y agarré las llaves del coche. Me daba completamente igual el hecho de que estaba a punto de entrar en urgencias y mirar fijamente a los ojos a mi marido traidor y a mi mejor amiga mentirosa, atrapados en una prisión que yo misma había creado.
Chapter 4: El cuadro de la sala de traumatología
Los hospitales poseen una atmósfera singular y estéril, diseñada para despojar a las personas de su dignidad y reducirlas a meros especímenes biológicos. Si a ese entorno se le suma la humillación sexual profunda y grotesca, la devastación psicológica resultante es absoluta e ineludible.
Entré por las puertas corredizas de cristal del Departamento de Emergencias del Hospital General Mercy. No corrí. Caminé con el paso rápido, decidido y ansioso de un cónyuge preocupado, manteniendo la fachada impecable que había construido por teléfono.
Me acerqué al mostrador de triaje con los ojos muy abiertos y la respiración intencionadamente superficial.
Herbeauty
من الشهرة إلى المستشفى؟ تفاصيل صادمة عن معاناة ملكة قبليّة
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—Soy Harper Vance —le dije a la enfermera de admisión, con la voz ligeramente temblorosa—. Me llamó por mi marido, Liam. ¿En la sala de traumatología número 4?
Los ojos de la enfermera de admisión se abrieron de par en par. Reconoció el nombre al instante. Probablemente todo el servicio de urgencias estaba alborotado con los escandalosos y extraños detalles de los “amantes del pegamento instantáneo” que habían sido trasladados en camilla, cubiertos con una sola sábana ensangrentada. Un rubor de profunda vergüenza ajena le subió por el cuello a la enfermera.
—Sí, señora Vance —murmuró la enfermera, evitando el contacto visual, y se puso de pie rápidamente—. Por favor, acompáñeme. El jefe de traumatología está con ellos ahora.
Me condujo por un largo pasillo brillantemente iluminado, con las luces fluorescentes zumbando sin cesar sobre nuestras cabezas. Nos detuvimos frente a las pesadas puertas de cristal de la Sala de Traumatología 4.
—Debo advertirle, señora Vance —susurró la enfermera, colocando una mano vacilante en el pomo de la puerta—. La situación es… muy inusual. Y bastante preocupante.
—Déjeme ver a mi marido —insistí, haciéndome pasar por una esposa desesperada.
Ella empujó la puerta para abrirla.
Entré en la habitación.
