Él tenía el mismo lunar.
Lo había heredado de su padre.
Lo había visto mil veces en fotografías familiares.
Miró a Mariana. Miró a los bebés. Luego miró a su madre.—Mamá… diez centavos que no estoy pensando en una tontería.
Doña Carmen bajó la mirada.
—Santiago, por favor, aquí no…
—¿Son míos?
El silencio fue peor que una respuesta.
El ruido de la ciudad desapareció.
Ni los corredores, ni los perros, ni los vendedores existían para él en ese momento.
Doña Carmen se puso a llorar.
—Sí —susurró—. Son tus hijos.
Santiago retrocedió como si le hubieran dado un golpe.
—¿Qué?
—Pero hay algo más… algo que nunca me atreví a decirte.
Él la miró con una rabia fría, desconocida.
—Habla.
Doña Carmen se cubrió la boca con la mano.
Y entonces confesó lo imperdonable:
—Mariana nunca te abandonó, hijo… yo hice que desapareciera de tu vida.
PARTE 2
Santiago sintió que el suelo se abría bajo sus zapatos caros.
Por 4 años había repetido una mentira hasta creerla: Mariana se fue porque no soportó su ambición, porque le faltó lealtad, porque eligió otra vida.
Pero ahora, frente a él, estaba la verdad.
Dormida en una banca.
